CARTA
Mujer, ahora estoy pensando en ti
y mi angustia se vuelve tierra,
como si saliera de tus raíces,
como si se hundiera en tus huellas.
Extraño el norte de tu cintura,
tu niñez a las diecinueve,
los viajes que sueñan tus llanuras
en el camino de mis bueyes.
¿Cuándo te veré en mi camisa?
¿Cuándo tu nostalgia en mi frente?
Tengo los dedos rotos y llueve,
graniza por aquí. El agua crece.
La humedad crece y yo la abrazo
porque el barro es pobre ¡Tan humano!
¡Tan herido de temporal
parece! ¡Como yo de verano!
¿No oyes el llanto de madera
hachada al rozar este papel?
Quisiera contarte algo más
pero esta pena borra mi piel.
Javier
Ricardo López nació en la ciudad de Salta, Argentina, el 20 de mayo de 1976. Es
Escritor, periodista, difusor radial y cultural.
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